الخميس، 28 مايو 2026 - 08:28 م

لا شىء فيك يثبت بما يكفى 
ليُسمّى «أنت»،
كل استقرارٍ يبدو كأنه لقطةٌ قصيرة 
قبل أن ينزلق المشهد إلى غيره.
الأفكار ليست طريقًا، 
بل أزقّة مدينةٍ تُبنى أثناء المشى فيها،
كل منعطفٍ يفتح بابًا، 
والباب لا يبقى مفتوحًا بعد عبورك.
الإحساس ليس صوتًا واحدًا،
بل يدٌ تمتد أحيانًا بثقةٍ نحو الأشياء كأنها تعرفها،
ثم ترتدّ فجأة كأنها لم تلمس شيئًا قط.
وحين تقترب من الآخرين،
لا يحدث لقاء بين كيانين مكتملين،
بل اصطدام بين نقصين 
يحاول كلٌّ منهما أن يجد شكله فى الآخر.
القرب ليس مسافة،
بل ارتخاء فى حدود الأشياء،
تصير فيه الجدران أقلّ صلابة،
ويصبح الجسد سؤالًا أكثر منه حضورًا.
كل علاقة تمرّ بك تترك أثرًا 
يشبه إعادة ترتيب غرفةٍ 
فى الظلام
لا ترى من حرّك الأشياء، 
لكنك تستيقظ لتجد الكرسى فى مكانٍ آخر.
والغياب لا يأتى كفراغ،
بل كتحوّل فى طريقة حضور الشىء،
كأن ما اختفى لم يختفِ، بل غيّر طريقته فقط.
الذاكرة ليست صندوقًا،
بل جسدٌ يعيد كتابة ندوبه كل مرة،
ينسى التفاصيل، 
ويحتفظ فقط بالحرارة التى تركتها.
فى العمق لا يوجد «أنا» واحد
بل حركةٌ تحاول أن تمسك نفسها 
ثم تفلت منها،
كشخصٍ يمدّ يده ليلتقط انعكاسه فى الماء.
بعض الناس يدخلون حياتك 
كأنهم يلمسون زرًّا خفيًا فى داخلك،
يغيّرون طريقة وقوفك 
ونبرة صوتك وأنت تبرّر ما تشعر به
ليسوا قربًا
 بل إعادة ضبطٍ لما كنت تظنه ثابتًا.
وآخرون يشبهون المرايا،
لكنهم لا يعكسون شكلك،
بل يكشفون كيف تبدو حين تتوقف 
عن محاولة أن تبدو.